Она любила летние ночи. Что-то в этих ночах есть свободное, прекрасное и спокойное. Локоны ее волос расположились по обнаженным плечам, топик и шорты. Так по-детски. Она шла по берегу моря и вдыхала вкус свободы. Казалось, минута спокойствия. В руках виски, и прикуренная сигарета. Она убегала от своего настоящего, надеясь, убежать и от своих чувств. Это была последняя ночь в Риге. Она мечтала как можно скорее уехать отсюда, но для этого стоило попрощаться. Вот только бедная девушка не знала, что ей легче не станет. Что куда бы она не приехала, печаль ни отпустит. Может на мгновение? Конечно, а что потом? Новые проблемы, воспоминание старых чувств, осознание, что у тебя было хоть что-то, а теперь ты такое ничто, что тебе этот чистый лист не нужен вовсе. Кто ты без прошлого? Загадка? А может быть наоборот? Оболочка, ничего не стоящая и сбежавшая? Как я бы хотела сбежать, уподобиться ей. Она растратила свои чувства на близких людей, которые играли с ее чувствами и не умели ценить ее доброту. Она становилась такой же как они и опускалась ниже тех, кто ломал ее жизнь по кусочкам. Она научилась предавать, разбивать сердца. Но она не разбиралась, когда это допустимо и обижала сердца тех, кто мог бы оценить ее доброту. Ей не повезло и она не смогла с этим справиться. она плакала ночами, пока слезы не высохли. Она разбивала руки в кровь, пока не поняла, что она девушка в конце концов. Она напивалась пока не поняла, что становиться пьяницей, а с наркотиками ей не хотелось связываться более. Она понимала, что не выйдет из круга чего-то темного и ужасного, поглощающего, но, как кажется в такие моменты, прекрасного и дарящего свободу. Нет. Это минутное счастье. И решила она уехать куда-то, где ее никто не знает. Но она еще не знала, что она убегает не от людей, которые сделали ей больно, а от самой себя и наполовину в своих бедах виновата она сама. Она сама открывала чувства и была слепа. И она сама не захотела сменить свое окружение. Выбрать верную дорогу. Поставить цели. Она одна из тех, кто полагает, что вот, я родился, меня должны все любить, уважать и жаловать. Есть такая категория людей, с которыми именно так и происходит, но настоящие люди всегда несчастны. И когда в несчастье ты сможешь улыбнуться… Неважно, фальшиво ли, искренно ли, главное остаться живым. И только когда ни одна живая душа тебя не признает и ты пойдешь вопреки всему, против всего мира, ты сможешь добиться большего, чем все те, кому дано от природы все. Можно по-разному рассматривать, конечно. Возможно, вселенная посчитает тебя очередным сопливым мимолетным героем, и лишь посмеется над твоими усилиями… Возможно все зависит от твоей веры к миру? Когда-то я любила человека искренни за то, что он способен удивлять. Но больше я не люблю человека и удивляться я не люблю. И лишь тогда я плачу, когда человек, ради чего-то для себя святого, бьется до крови. Сквозь несколько стадий. Мерзость, смех, а потом слезы. Но она не дошла до той ненависти. Я ее уже прошла, и осталась никем. Она сбегает от себя. Но она захочет вернуться, не сможет правда...
А как прекрасно убегать, неправда ли? Вы заметили, как мы, люди, любим убегать? Но позже понимаем, что куда бы мы не убежали, прошлое преследует нас и нам обидно, каждый раз обидно, что мы такие трусы… И она такой же трус как все. Давайте мы не будем в нее верить и мы увидим как легко она сломиться. А сломаться нельзя. Никогда, никому, ни за что. Иначе нас запомнят, как трусов… И даже этого мы боимся, будучи конченными и боязливыми всего… Ах, как прекрасны люди, которые ничего не боятся, которые абсолютна свободны. И она хотела быть свободной в побеге от себя. Но будет ли?

1 фев в 21:20
2015